Retour aux sources du personnage de fiction, traumatisme autobiographique du meurtre maternel et suicide paternel – et même avant, maltraitance de l’enfant jamais nommée, battue et perpétuellement humiliée. Bribes de souvenirs, d’avant et de la vie d’après l’assassinat, mutisme, adolescence, premières amours, toujours racontés par rapport à ce qui s’est passé le 30 juin, réinterprétés, souvent en contradiction avec ce qu’on voudrait lui faire dire – elle préfère « l’autopsy ».

J’ai retrouvé le grand style de Chloé Delaume, celui qui m’avait agrippée dans les Mouflettes d’Atropos, tournures inhabituelles intuitives qu’on ne comprend qu’à tâtons, musicalité, au point d’avoir un air dans la tête en lisant pendant le dernier tiers de l’ouvrage, rythme environ ternaire même si irrégulier le papa la maman l’enfant. Lisible cependant, peut-être car il faut simplement jouer le jeu, entrer dans la danse.

Je le relirai je pense. Tant de mots restent en suspens : corypher – clinamen – alexie – micacée – mitogène – vilanelle – hyalloïde – arénicole – livèche – lithotriteur – musoir – chancie – ichoreux – glyptique – édicule – sybarisme – grenu – endocarde – systole – rhyolithes – sanies – triscupide – rhizomes – khasmin – salicorne – paladin – ammophile – varlope – nécrose – scapulaire – épigone – clostridies – foutriquets – épigénie – éphélides… tous ces mots en tant d’autres donnent sa couleur au roman – mais cela n’est évidement pas qu’une question de vocabulaire, ceci n’est que le charme superficiel qui m’enchante.